Je me souviens chacun des soirs ou tu te garais devant un nouvel immeuble. Tu descendais de ta cadillac bleue et allais à la rencontre d’une nouvelle fille avec ce sourire gravé sur tes lèvres. Comme chaque soir tu lui ouvrais la portière et tu posais ta main sur le haut de la carrosserie pour éviter qu’elle ne s’y cogne. Tu les emmenais, loin. Dans un rêve. Dans un endroit unique, puisque tu étais la. Et quand tu revenais le soir tu allumais une clope et tu la maudissais. Tu disais que personne ne parle aux voitures en général, et encore moins aux cadillacs. Que lorsqu’elles claquaient la portière passager de ta cadillac bleue tu entendais le coup de feu que tu voulais te mettre dans la bouche quand tu voyais ton sourire dans un miroir.
Tu disais aussi qu’elles se fichaient pas mal que tu les rappelles ou pas, parce que tu leur avais fait toucher le paradis. Tu les avais fait vivre. Et le mieux, ce n’est pas de revivre mais de se souvenir. Sauf pour toi, tu étais une exception. Tu sortais pour revivre en boucle, encore et encore. Alors, à chaque fois, qu’une de ces filles claquait la portière, c’est comme si un morceau de peinture tombait. Comme si elles te criblaient le cœur de balles. Et tu souffrais. Mais tu te sentais en vie.
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